Sexta-Feira, 9 de Agosto de 2013.
Eu poderia escrevê-la em padrão de carta, mas não vou. Não vou, pois entre nós a formalidade sempre se fez presente e eu gostaria que por um instante, deixássemos de espelhar um ao outro.
Tempos fatigantes, Julie. Talvez você se questione o intuito pelo qual eu insisto na repetição do seu nome. Eu já lhe disse que aprecio o timbre de sua voz? Me passas uma segurança irradiada sobre o topo de mil arranha-céus. Deixo-lhe a voz e reservo a mim as palavras, minha intuição se conforta desta forma. Sete meses. Pelo amor de Deus, compreende o que isso significa para alguém como eu? Sete meses de confidência, sete meses trancados num quarto ao som melancólico das músicas que designei como trilha sonora daquilo que nunca se edificou. Sete meses soluçando e gemendo como um recém-nascido em silêncio. Na minha quietude, habitei uma realidade insolúvel.
Lhe assisti como um pai assiste uma partida de futebol do filho. Me orgulho de cada trajetória que percorreste, de cada vitória traçada com tua pureza sincera. O amor que sinto por você não se restringe meramente a homem-mulher. Eu lhe sinto como carne da minha carne. Tudo o que lhe atinge é apto para me doer.
Sei que falo demais. Venho buscando artifícios que não se retém. Você é demais para mim.
Você me teve naquele instante ínclito, passaste por mim levando consigo algo que não retomarei sob nenhum acaso. Julie, você se tornou o melhor dos meus pesadelos. De todos os meus temores, o mais inconsequente.
É insólito. Cada passo em tua direção me parece uma aproximação direta com a forca. Você nunca foi um prêmio, Julie. Você é o jogo em si. A razão de lhe escrever, a razão de lhe desejar um bom dia, uma boa noite a cada giro deste mundo. Você me move como peça de um tabuleiro. Contudo, se ao teu lado me reduzo a pó, então assim desejo ser.
Feliz Aniversário, Querida.
Allan.
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