Felizes São os Ingênuos.

Tenho escrito muito, ando tentando descrever.
Prorrompi o peito em mil palavras, quem sabe eu lhe alcance em meio a tantos versos.
Pensando bem, nem eu mesma me vejo mais em minhas obras, em meus livros, em qualquer música.
Senão aquela em que lhe caracterizei, lhe mostrei, e você nem por uma vez deduziu.
Lhe descrevi a visão que me passas daqui de dentro.
De dentro do meu intrínseco, da secura em minhas ações quando me ponho frente a ti.
Secura não por natureza, secura por teres tanto de mim em ti,
De teres roubado a alma do corpo, sem que percebestes.
Nenhum autor, ator, ilustrador, poeta, filósofo, compositor ou psicólogo.
Nenhum deles soube descrever as tempestades substanciais que me ocorrem sem previsão.
O que antes era espelho, agora é parede densa e branca tal como inverno.
Insaciável, o mundo me fere externamente. Nenhum veneno excede as ruínas do teu.
Da tua incredulidade que me ultrapassa como lança.
E deixa rastros que percorrem meu rosto até contornarem a boca e embaçar a visão do que não era prudente revelar aos meus receios efêmeros.
Felizes são os ingênuos, em seu mundo quimérico.